Es algo dificilérrimo de explicar,
el jazz,
feérico soplo en una pajita,
la sensación de no acabar de estar.
El resueno de claraboyas, hollando
andares perfectos, pues no hay
andares perfectos, no hay
andares perfectos.
¡Viva la muerte y muera la vida
y volvamos a empezar!,
el juego inesperado en el que no hay medias ni cálculos
pero sí bragas y café,
el desorden de un cuarto,
el alma de muertos y nonatos.
¿No oyes el taconeo?
Tac, tac, taconeo.
Es el grito de triunfo, la misa
multicolor al Dios del metal y el fuego y la
tela,
la montaña de tuberías resonando, las bibraciones por el suelo y levitando.
¿Sí?
Tira por el suelo los papeles, haz s
urf entre ellos, la tin
ta ríe si sabes lo qu
e quiere decir.
Pues claro.
Claro que no.
¿El tiempo vuelve a tí?
Ah, amigo, es que todo es tiempo.
Y si la vida es una puta, nadie tiene la culpa.
Sólo bebe tu whisky,
poquito a poco, poquito a poco,
¡Uisge-beatha, dona nobis pacem!
Tell ‘em a secret, slow, dude.
Slow like the waves
underneath your soul,
our soul.
Soul, slow, swallowin’ sand, seems easy.
Flowin’ within the snow,
feelin’ like crazy.
You know? now? ¿No?
Cristo cuelga en una cruz de gominolas y antisépticos,
para endulzar nuestros pecados y virtudes
con humo, bronce, y galletas.
Es algo dificilérrimo de explicar,
el jazz...
W.J.W
W.J.W
No hay comentarios:
Publicar un comentario